Deux heures

Samedi matin, 8h44. Le téléphone sonne. Une femme, dans les bras d'un homme, émerge lentement d'un sommeil profond. Elle répond. Sa mère au bout du fil : un avion en partance de Charm el-Cheikh s'est écrasé peu après le décollage. Elle lui demande de confirmer le numéro de vol de sa petite-fille, de sa fille à elle, qui devait rentrer d'Égypte ce matin, exactement à la même heure. Elle raccroche. Elle refuse de croire qu'il s'agit de cet avion-là. Les autres, oui, sa fille, non. Et pourtant en attendant l'annonce officielle, les minutes défilent, longues, incertaines, le doute s'installe, mûrit, devient lancinant.
Samedi matin, 10h43. La sonnerie du téléphone retentit...